Sua gastrite resolveu atacar de novo e não deu tempo de diminuir no cabeleireiro a juba primata que você carrega acima de seu cérebro, que, hoje, só precisa de descanso, silêncio e alguma bobeira na televisão. Isso deveria ser simples para uma mulher entender. Hoje você não tá afim de dirigir até a casa dela, ouvir sobre como ela odeia tal colega de trabalho e falar coisas que ao mesmo tempo soem dóceis, inteligentes e decididas. Você quer dormir sem tomar banho, jantar salgadinho murcho e dormir torto no sofá babado.
Não significa que você tenha dúvidas a respeito do amor que sente. Não quer dizer que você esteja com uma modelo internacional ou com sua vizinha gordinha, em casa, ambos nus, comemorando essa mentira deslavada que você inventou pra poder pular a cerca. Não é porque você não sente saudades ou desistiu de ser galanteador agora que já ganhou a moça. Você, meu amigo sofredor, tem todo o direito de simplesmente não estar a fim de vez em quando e elas definitivamente não têm o direito de transformar isso em um problema.
Mas a mulher-vítima não trata um homem como um parceiro de vida. Um humano normal com vontades, preguiças, indolências e flatulências. Ela trata o homem como um sádico algoz, pronto para maltratá-la, enganá-la e acabar com sua mísera vida, que é assim desde a época em que seu papai não a elogiava como ela queria. E não importa o que você faça, nunca será o suficiente. Não importa que você equilibre qualidades com defeitos, os defeitos vão sempre sobressair. E então, já que você é esse bosta de ser que só mal lhe faz… por que ela não te larga? Porque ela tem o desejo inconsciente de ser maltratada. Ela idealiza o chicote em suas mãos. Ela precisa sofrer e te escolheu pra essa fantasia. Ela adora pensar que você não presta.
A mulher-vítima não entende que você precisa trabalhar. Ela acha que está sendo renegada, preterida, ignorada, humilhada, abusada, explorada, judiada. Ela não entende que você tem amigos, família e, se bobear, até de seu sono ela vai reclamar: como assim você dorme ao invés de me idolatrar 24 horas por dia?
Por que você fez isso comigo justo no dia tal? Por que você ta me falando isso justo hoje que eu tô num dia tal? Por que você não fez tal coisa justo quando eu mais precisava de tal? Por que você fez isso sabendo que eu tenho trauma de tal coisa? Se todo dia é um péssimo dia para errar e se a sua mulher conjuga cobranças com essas estruturas de frase, você está sendo vítima da mulher-vítima.
No começo, você pode até achar que ela age assim tamanha a segurança: se ele não for perfeito, eu berro; afinal, não me faltam homens querendo saciar todas as minhas vontades. Mas não se engane, trata-se do ser mais inseguro do planeta: ele não me ama e eu não suporto isso; portanto, vou querer provas de seu amor a cada 2 segundos e, como isso é impossível, eu vou me sentir uma completa infeliz e, mais uma vez, vou me provar que nasci para sofrer e, porque sou viciada em ser vítima, essa sensação é a minha cheiradinha ou fumadinha ou picadinha ou pilulazinha diária. Seu “moreco” precisa de um médico, e não de um homem.
Repita comigo: você não tem de salvar uma mulher. Amar não significa virar pai ou médico ou benzedeiro de uma criatura. Você não tem de dizer a coisa certa na hora certa no dia certo com o sol refletindo em seus penetrantes olhos de super-homem. Você não tem de ter lido os livros e visto os filmes e baixado as músicas que ela planejou para não se sentir vítima, mais uma vez, do homem imperfeito. Você não precisa fazê-la gozar loucamente todas as vezes (mas quase todas é bom, isso é verdade). Vamos combinar que ela também não é perfeita (pra começar, ela é bem doida!) e, então, não tá com essa bola toda pra cobrar tanto assim. Vocês vão crescer juntos, com calma e paciência e respeito e equilíbrio, ou ela vai continuar esperando que você venha do céu para resgatá-la do inferno de seu cerebelo inquisidor (este sim o verdadeiro algoz).
Dê o amor que pode do jeito que der e, se ainda assim a vida dela continuar um mar de infortúnios, saiba que seu barquinho não tem nada pra fazer a não ser se arrancar antes de afundar nesse lodo de lágrimas de sangue. Talvez sem nenhum amor ela aprenda a dar valor para o amor possível.
São 8h15 da manhã de uma segunda-feira qualquer em São Francisco, na Califórnia. Cmeça mais ma aula na escola de ioga OneTaste. Nos primeiros 15 minutos, o grupo de cerca de 20 alunos faz alongamento. Os 15 minutos seguintes são dedicados a exercícios de respiração. No último terço da aula, a turma é separada em casais. Enquanto os homens colocam luvas descartáveis, as mulheres se deitam de pernas abertas em tapetinhos no chão. Até o relógio marcar 9 horas, eles vão se dedicar a massagear o clitóris das colegas com os dedos. O objetivo é fazê-las gozar. Várias vezes, de preferência. Quando termina a sessão, o casal fica abraçado por alguns segundos, diz “tchau” e vai embora, como se nada tivesse acontecido. Eles podem repetir a parceria em outra aula. Ou não.
Boa parte das mulheres normais já encostou seus lábios nos das amigas. Algumas usaram a língua. Outras foram além e partiram para o agarra. Muitas vezes no banheiro. A minha primeira vez foi no toalete de um barzinho. Estava no primeiro ano da faculdade. Lá pelas 3 da manhã, queria retocar a maquiagem e chamei duas colegas que estavam sentadas ao meu lado na mesa. Ninguém se conhecia direito. A Paula é uma loira natural — olhos verdes, sardas, magra e alta. A Julia faz o tipo mais brasileira — morena de olhos e cabelos escuros, gostosa de apertar. O banheiro era pequeno, uma peça única. Enquanto abria minha bolsa para procurar o batom, vi de canto pelo espelho as duas se beijando na parede. Fiquei paralisada. Beijo bom, molhadaço. Quando elas se soltaram, vieram na minha direção. Como tinha acabado de virar o quarto shot de tequila na mesa, nem resisti. Enquanto a Paula beijava minha boca, a Julia beijava meu pescoço e passava a mão nas minhas coxas. Logo elas trocaram de posição. A Paula baixou minha calcinha e foi direto com a mão lá. Nunca um homem foi tão atrevido comigo. Ficamos assim por algum tempo, impossível precisar quanto. Na segunda vez em que socaram a porta, me dei conta de que não conseguiria gozar ali. Foi por pouco. Voltamos para a mesa como se nada tivesse acontecido. As mulheres são umas dissimuladas mesmo. Trocamos duas palavras sobre o ocorrido no dia seguinte, algo do tipo “que loucura a bebedeira ontem, não?”. E só.
Minha namorada viajou e eu descobri, nas coisas dela, um vibrador que, naturalmente, é maior do que “eu”. Sim, “eu”, ou seja, “meu pênis”. Bom, isso quer dizer que ela não me quer mais? Julio Tattaglia, de Salvador, BA